La femme enroula son collier de perles autour de ses doigts en regardant la photo.
Les faits dataient d'un autre siècle.
Mais j'ai pensé quil serait toujours temps de décompter les morts plus tard.
Moi, javais espéré pouvoir rester ainsi, ma tête contre la sienne, jusquà la fin du monde.
La mort est un artiste médiocre ; les masques quelle laisse montrent seulement combien elle défigure la vie.
On fit comme on faisait sur la petite place du village: on attendit qu'il parlât le premier.
Comment ne pas y voir les muscles à nu d'un écorché?
Comment a-t-elle pu, dans ces conditions, partir sans rien dire?
Devant nous, notre mère embrassait un étranger.
Ça se passait là-bas, dans la grande maison blanche. La Maison aux Cygnes.
Il fut pris dune panique étrange, comme sil était mort et que personne ne l'avait prévenu.
C'est alors que je vis la branche poindre au-dessus du mur.
Des enfants naissent et grandissent dans une ville qui nexiste pas.
Ce couple assis là-bas, dans une des volutes de la corniche, ne s'est rien dit depuis son arrivée.
L'une après l'autre il soulève ses paupières, lourdes et rouillées, semblables au rideau de fer des vieilles boutiques.